joi, 9 ianuarie 2020

Dragoste și alegeri(întoarcerea paznicului)

Se întâmplă și așa, mi-a spus domnul de la pază. El a insistat însă să-i spun paznic, că perioada în care și-a spus guardian a fost doar ceva prin care să simtă că dă valoare funcției sale, un fel de poleială peste noroi. O modalitate de-a da timpul înapoi o bătaie de inimă, să fie mai aproape de copiii de acum, veșnic murdari de engleză. Dar nu, nu mai vrea să fie așa, copiii să fie copii și să vorbească cum simt ei iar el, așa cum e, contează ce face omul acolo unde e, nu titulatura, nu anii. Noi dăm valoare lucrurilor, nu lucrurile ne dau valoare nouă. Apoi a zâmbit și mi-a spus ce i s-a mai întâmplat după ce Eva, iubirea vieții lui, a trecut o fracțiune de secundă prin fața ochilor lui și dusă a fost. Iar eu am scris ce mi-a scris el. 

Dorul meu, mi-a spus, nu mai avem nimic dar îți mulțumesc pentru timp. 

Și ce  mi-a spus în vis mă tot urmărește. De unde vin visele? Gândurile mele amestecate, de dor, de neputință și de uimire au creat imaginea ei mai vie ca oricând în mintea mea, spunându-mi aceste cuvinte? A fost vis? Sau a fost ea? După o noapte infernală, cu mii de demoni zbătându-se să-mi ia bruma de rezistență pe care o mai aveam în fața alcoolului, dimineața am visat cum mă îmbrățișează și-mi spune că nu mai avem nimic. M-am trezit năuc, cu brațe parfumate în jurul meu, miere și zmeură. Din bucătărie, aromă de lapte fierbinte și de cafea. Pe noptieră o carte, Conversații cu Dumnezeu. Cartea ei. Îi plăcea foarte mult, îmi spunea cât o face să viseze, că simte că o face un om mai bun, mai încrezător, mai responsabil dar avea și pasaje la care râdea cu lacrimi și zicea că nu poate să creadă tot, cum nu poți să iubești necondiționat altă ființă umană, în afară de copilul tău și că și acolo, credea ea, deși nu avea copii, sunt hibe. Că omul, bărbat sau femeie, face numeroase alegeri în viață și cea mai puternică este cea în care alege să se iubească pe el. Acolo este iubirea. Acolo sunt visele, emoțiile, poveștile pe care ni le spunem și care nu dispar când toate celelalte dispar. Nu știam dacă visez sau m-am trezit, dacă nu am mai rezistat și mi-am înecat amarul în alcool și toate erau efectul vinului. Dar simțeam încă aromă de zmeură și cald în jurul umerilor și din bucătărie mireasmă de cafea. M-am uitat la mâinile mele, să știu. Poate că mintea rămâne veșnic tânără și vie dar mâinile, mâinile mor încet, apar tot felul de pete, de noduri, unghiile se îngălbenesc, firele de par de pe degete devin tot mai evidente, bătăturile tot mai galbene, mai tari. În vis nu aș fi putut să fiu atât de lucid, nu? Și mi-am studiat mâinile cu atenție. Adică așa am vrut dar n-aveam ochelarii pe nas așa că am întins mâna după ei, pe noptieră și în răstimpul acesta scurt am avut o străfulgerare care mi-a făcut pielea de găină căci cădeam, dezintegrându-mă, bucată cu bucată, de undeva de sus, pentru a cădea intact, neatins și neștirbit de timp și de alte lovituri într-o pădure. În mijlocul ei, o poieniță. E plin de flori și miroase a pământ reavăn, ca după ploaie. Lângă mine, Eva. O prind cu îndrăzneală de mână și o trag înspre mine. E prima noastră apropiere. Nu spune nimic și ezită, mă evită.

-Dacă ai povesti asta, cum ai povesti-o? 

Se uită la mine când o întreb. Ochii ei verzi mă străpung. Simt că vede prin mine. 

-Dragostea nu se povestește, dacă e dragoste. Și dacă e dragoste, peste ani și ani, când n-o să mai fie decât o urmă din ce-a fost, o să ai asta, privirile și atingerile, aerul de pădure, culoarea florilor, verdele acesta magic...toate vor fi mereu cu tine, dragostea nu moare dar se estompează și dacă nu faci eforturi, nu e iubire. Nu sacrificii, nu lupta pentru cine deține controlul, ci doar alegerea gândului care contează după ce emoția s-a volatilizat. 
-S-a...ce? 
Și vreau s-o mai întreb ceva dar mâna îmi cade grea peste noptieră și dau peste ochelari. Mi-i pun cu înfrigurare și îmi verific mâinile, să știu unde sunt, în vis sau în banalitate? În prezent sau în alcool? 

Se întâmplă și așa, îmi spune paznicul. Rescriem trecutul ca să putem prelua controlul. Și ne mințim ca să facem realitatea acceptabilă.

                                             

Niciun comentariu:

Trimiteți un comentariu

Un an

A trecut un an de când mamaia nu mai e. Un an cu de toate. De parcă n-ar fi fost, De parcă am rămas agățați de o clipă tot acolo,  în martie...